Las Meninas de Picasso

Las Meninas de Picasso.

Desde que estudié  en el museo de Barcelona los lienzos que Picasso pintó con el tema de “Las Meninas” he sentido una especie de impulso a dialogar, a preguntar a los estudiosos y críticos oficiales de arte, a proponerle ideas para contrastarlas con sus pareceres acerca del contenido de sus interpretaciones.

Comparto totalmente el pensamiento de algún artículo : “Picasso siempre estuvo obsesionado por Las Meninas de Velázquez”.

En donde ya me pierdo un poco es en la frase de algún comentarista: “Si

comparamos ambos cuadros -el de Velézquez y el de Picasso- se nos hace fácil la

lectura». A mí se me ha hecho harto difícil, y cuanto más los contemplo, más

difícil se me hace. 

Durante la última ocasión que tuve de pasar unas horas en el Museo

de Barcelona, definitivamente decidí no hacer caso a las interpretaciones oficiales,

semioficiales e interesadamente eruditas de los críticos y “entendidos” en arte. Cada vez

dudo más de las interpretaciones simbólicas que se atribuyen a cada uno de los muchos cuadros con los que Picasso recrea obsesivamente Las Meninas.

Se cuenta de un prestigioso escritor que, entre sus lecturas, redescubrió “El

Quijote”. De manera se enfrascó en él, que lo leía, lo releía, lo degustaba, lo

paladeaba y llego a decir: “Dan ganas de no leer otra cosa que no sea esta obra

grandiosa», así que durante mucho tiempo no tuvo otra actividad intelectual que la de profundizar en su lectura.

Cuando comenzó a escribir de nuevo, quiso expresar lo que había sentido en su

machacona lectura del genio cervantino. Quiso hacer otro Quijote, porque le parecía que

sólo merecía la pena escribir Quijotes, y comenzó así su libro: “Una vez era un lugar

de la Mancha con un Quijote y su caballo, y su escudero con un burro llamado Sancho

Panza, el escudero, que el burro se llamaba Rucio, y el caballo Rocinante. Y Rucio y

Rocinante eran guays, y tan guays eran que quisiera que fueran mis amigos, y Sancho

se hizo caca, pero se la hizo de tal manera que no daba asco, y, como no daba asco, a

mí me producía risa al principio, luego me producía lágrimas y después me produjo

tal simpatía que me dejó pensando mucho tiempo sobre la caca de Sancho,y sobre don

Quijote, y sobre Rucio, y sobre Rocinante. ¡Don Miguel de Cervantes, os invoco y me

anonado como escritor, y ante vos sólo puedo sentirme un niño, pero un niño muy

chico, y tributaros la máxima admiración y respeto literarios, ya que ante vos me siento

literariamente disminuido!.

Así escribió estas líneas y las repitió mil veces, como si fuera un castigo de

maestro antiguo que se había impuesto a sí mismo.

A ese libro le puso un prólogo que decía: “Este mi libro, intitulado Don

Quijote, es lo que yo soy capaz de escribir, al lado de su verdadero artífice don

Miguel de Cervantes Saavedra».

Yo me imagino al prestigioso pintor Pablo Ruiz Picasso, delante de Las

Meninas en el Museo del Prado, con su ojos totales, sintiéndose niño ante Velázquez

al que pintó enormemente desproporcionado, como cuando un niño pinta a su papá o a su mamá ocupando todo el folio, y al hermanito intruso, hecho un escarabajo pequeñito y esquemático en el

ángulo inferior derecho del mismo folio.

Estoy viendo a Picasso en El Prado con sus grandes cejas curvas como arcos

románicos, sonrisa rotunda y silente, con la boca abierta, absolutamente concentrado, pensando: ¿Por qué has sido tan ingente, Diego Velázquez, que para pintar el aire suspendiste en él unos brochazos que resultaron ser figuras?

Me imagino a Picasso abalanzado sobre la barandilla protectora tratando de ganar medio

metro de distancia para poder apreciar mejor las miles de genialidades que son cada una

de las pinceladas o emborronamientos sobre el viejo lienzo.

Es de suponer que iría descubriendo, poco  poco, la hechura de la sombra de la nariz de la

infanta Margarita, aparentemente tan suave y delicada, realizada no con pinceles sino con la hombruna huella del pulgar; y las flores del pelo, conjunto de pinceladas informes y groseras, o los ojos de Ia misma niña: dos manchones cuyo único secreto de realización es haberlos puesto en su justo sitio.

Me imagino a Picasso descubriendo el brocado del escote de la misma infanta Margarita,

resuelto con unas pinceladas oscuras, toscas y atrevidas por encima -aberración pictórica- del rubio cabello de la niña, como si se hubiera tratado de un despiste. Aquí, casi estoy seguro de que Picasso echó un taco maldiciendo irónicamente a Velázquez con sana envidia por haber descubierto, hace tres siglos, la antitécnica de la pintura.

Si Picasso hubiera tenido tiempo de escribir libros, hubiera escrito algo parecido

a lo del escritor de marras, sintiéndose niño ante el maestro. 

A Picasso, por oficio, le resultaba mas fácil expresarse a través de las formas y colores, en los que, al contemplarlos en sus cuadros sobre Las Meninas, se sentía tan

anonadado, que sólo podía pintar como un niño ante el gigante, trazando rayones y

manchas casi erráticas; y el perro, naturalmente esquemático en la nada, como si lo

hubiera pintado un “guaje" de tres años.

;Claro que se pasó días y meses haciendo palotes en los lienzos frecuentemente

inacabacos, expresando conscientemente su pequeñez ante Velázquez!

En las meninas de los ganchos en el techo, vaya usted a saber qué quiso expresar Picasso.

Me encantaría que alguien me lo descifrara. Yo creo que, simplemente, pensó que Velázquez ordenó quitar las dos arañas con velas -entonces era el modo de alumbrar por la noche las estancias reales- porque le molestaban para la realización del cuadro, y Picasso quiso que a nadie le pasara desapercibido el detalle: de ahí inventar y colocar dos ganchos.

En definitiva, lo que menos le importaba a Picasso, y en lo que quizás ni siquiera

pensara sería en las símbolos que se le atribuyen. Si hubiera expresado sus sentimientos por otros medios que no fuera la pintura, oralmente o por escrito, probablemente le hubiéramos oído: “Pablito nene pinta niña buapa, Maribárbola y Nicolás payasos  de la nena. Tita Sarmiento y Tita Velasco son buenas, pero a mi papá no le gustan las costumbres de los reyes con sus ayas y dice que son malas. Cuello al revés. El otro papá Diego de Silva y Velázquez buapo, bueno, grande, grandísimo, omnipotente, omnipresente, Dios, mi dios, dios del color, dios de las formas, dios de la composición, dios de las texturas, de la naturaleza, de los descubrimientos técnicos en la pintura, el único, el mejor, el inigualado. Yo, Pablito Ruiz Picasso, pequeñito».

Quizás este reconocimiento haya sido lo que posibilitara a Picasso entrar en el

reino de los dos o tres mas grandes pintores de Ia historia, ya que cuando era niño

pintaba como un hombre y cuando llego a ser hombre se atrevió a pintar como un niño.

(Jesus Garcia Castrillo)